quarta-feira, 27 de abril de 2011

A sedução literária dos ratos



 Nunca duvidei da grandeza literária dos ratos, tampouco do potencial político-simbólico na vida social desses roedores por sina e imperativo existencial. Quando Albert Camus publicou o romance A Peste, o mundo vivia a ressaca escabrosa da II Guerra Mundial. A narrativa de A Peste é ambientada na cinzenta Oran, cidade da Argélia, onde a população consome seus dias em função do trabalho e do acúmulo de riquezas. Então, os ratos, misteriosamente, vão tomando a cidade. As pessoas se desesperam, em vão. Outro importante livro que apresenta o rato como causa da corrosiva insônia do protagonista Naziazeno - no limite do tormento e da angústia - é Os Ratos, de Dyonélio Machado.
A literatura bem elaborada, no decorrer da história, tem registrado com fino olhar, senso crítico, humor e certa dose de ironia, o comportamento político-cultural, ilusões e desilusões do ser humano nas mais diversas sociedades; às vezes, até se dá ao direito de soprar – na forma e na mensagem - um facho de luz em tempos de dor e obscurantismo (aqui estivemos, assim somos e vivemos ou teimamos viver). Vale citar, por exemplo, o que nos legou um Franz Kafka, José Saramago, Gabriel García Márquez, Graciliano Ramos, João Cabral de Melo Neto, dentre tantos e tantas.
Neste tempo de banalização da vida e da morte, em que quase nada mais causa estranhamento e indignação, certamente, e de igual forma, a beleza da literatura e das relações humanas está condenada a pouca audiência. Mas a metáfora dos ratos de Camus e Dyonélio Machado ganha perenidade na medida em que refletimos principalmente sobre as atuais questões políticas.
Por ventura ou por azar, como cantaria o músico Belchior, a imagem dos ratos assaltam nosso campo de visão sempre que nos engasgamos e ficamos constrangidos, ou felizes, com intermináveis escândalos  de corrupção nos governos federal, estaduais e municipais; o salário exorbitante dos parlamentares (muitos deles reeleitos sucessivas vezes com nosso voto de  sacrossanta miopia); desvios absurdos de verbas da saúde e da educação para o bolso de políticos  mascaradamente ‘inocentes’; obras públicas astronomicamente superfaturadas; a estúpida especulação imobiliária num país de geografia continental; o agronegócio voraz  e predador do meio ambiente, e por aí segue o elástico interminável de situações horripilantes onde a impunidade grassa como uma atroz peste bubônica a glorificar a indiferença humana.
Agora que releio o livro de Camus e penso nessas coisas todas, e sobretudo penso na relevância da literatura na cultura de um povo, e também na importância do rato de laboratório nos estudos da biologia molecular, me vejo a balbuciar versos da canção Ode aos ratos, de Chico Buarque: “Saqueador da metrópole/Tenaz roedor/De toda esperança/Estuporador da ilusão/Ó meu semelhante/Filho de Deus, meu irmão.” Eis a arrebatadora sedução literária dos ratos!






(Publicado no Jornal do Tocantins, 09/04/2011, p.04)

quinta-feira, 24 de março de 2011

INVENÇÃO DE PEDRA E SONHO











Estoquei meus sonhos para um amor impossível.
Desavisado pássaro nômade,
Não quis o estatuto de   vôos mascarados.
Não indago mais o destino na palma da própria mão.

O sonho manda aviso,
Senhor de tempo marcado,
Não guarda ocas promessas
Nos frutos que virão.

Por esses dias
O tempo é cego,
O tempo é pedra –
Talvez mineral propenso
Aos segredos do vento noturno.





 (Paulo Aires Marinho)

VÍCIO COTIDIANO
















Calejados pés
Sobre caminhos destroçados,
Poeira e sonho.

Essa dor, esse gole de saliva
Escura e amarga.
Esse abraço amigo e definitivo.
Essa estranha sede sem endereço...

Minha alma
Lambendo cacos de estrela
Persegue as entranhas da madrugada.

Meu coração incendiado,
Embornal de Esperança
(alimento imperecível),
Esse vício cotidiano.

(Paulo Aires Marinho – Do livro Perto do Fogo)

Por que escrevo - Bernardo Carvalho



"Eu escrevo porque não daria para não escrever. Não sei explicar. Quando eu não escrevo, fico agitado. Mas não é terapia. É fundamental, é a minha vida. É mais importante que qualquer outra coisa. O chato é quando vejo que é uma ilusão. Uma ilusão que eu criei para mim, mas é uma ilusão que dá sentido para a minha vida. Acredito nesse negócio. Tem um negócio meio religioso. Igreja de um homem só. Vou lá, rezo, e acredito naquele negócio. E funciona. Não acredito em Deus, não acredito em nada. Em alguma coisa, eu tinha de acreditar. E, aí, sobrou a literatura. É ótimo. Agora, não dá para ficar sem. Igual a uma pessoa que acredita em Deus e não consegue passar sem essa crença. Tem de acreditar que Deus existe. Eu acredito na literatura. É uma ilusão. Cada um arruma uma forma para viver. A literatura é a minha."
Bernardo Carvalho, no Paiol Literário, jornal Rascunho.

sexta-feira, 10 de dezembro de 2010

quarta-feira, 8 de dezembro de 2010

Carta a Raimundo Rasga-Mala













Recordo tuas peripécias
De homem errante, pássaro festivo,
Exilado de um estranho país distante.

Tua risada incontida.
Tua voz aguda, imprevisível.
Teu repente na ponta da língua.
Língua afiada, faísca de verdade
Que ninguém queria ouvir.

Teus pais, nunca os conhecemos.
Se irmãos tiveste, não soubemos.
Filhos teus não nasceram.

Por que tanta cana, Raimundo?
Por que tanto segredo, rapaz?

Eu, velho amigo, cumpro a tarefa
Que a poesia me pede:
Dou-te diploma de eternidade
Nestes versos outonais.

Amigos teus do Sindicato
Mandam-te um abraço agrário,
O Romão e o Luizinho do Olho d’Água.
Aqui publico, com letras de fogo,
Teu nome verdadeiro, de cruz e de papel:
Raimundo Pereira da Conceição.
Amigo, irmão, irmão!

(Paulo Aires Marinho – Do livro Perto do Fogo, p. 78)
Foto: P. A.



Jerônimo Malícia














Misterioso homem do povo.
Lavrador de janeiro a janeiro.
Artista sem sindicato,
Curandeiro sem consultório,
Inventor de garrafadas.

Lê destinos na palma da mão.
A todos dá poucos anos de vida.
É visionário, mas não dá garantia
Porque a consulta é de graça.

Com as revelações do mestre Malícia,
Sofreram achaque espiritual –
Drama de Fausto nas gavetas da alma -,
Zé Valdir, Celso Aires e João Bacaba.

Fez amizade com bichos do mato:
Cria o camaleão Rafael, o introspectivo;
E a manhosa e oculta cobra Beatriz
(que revela o pecado do adultério).
Com Jerônimo, melhor não tocar nesse assunto.

Repentista, político sem mandato,
Misterioso homem do povo.

(Paulo Aires Marinho – Do livro Perto do Fogo, p. 93)
Foto: P. A.

quinta-feira, 25 de novembro de 2010

Pássaro noturno











Sagrado como o trigo e o vinho,
Candeia de vigílias antigas,
Um sonho como um castigo
Conduz um coração em terra estrangeira.

As sandálias saúdam pedras
Em caminhos desleais.
Face arranhada de dor.
Lenço extraviado no vendaval.

Face anônima, pássaro noturno,
Não delata a sentença da solidão.
Balançando as mãos,
Enfrenta o livro das despedidas.

O amor é notícia pascal,
Arroubo de lua nova no peito do refugiado.

Pássaro noturno
Bicando a madrugada.
Asas condenadas
A inventar ressurreição.

(Paulo Aires marinho, do livro Perto do Fogo –
Trilogia do Amor, da Terra e da Esperança, p. 23)
Foto: Sebastião Salgado

quarta-feira, 24 de novembro de 2010

O sonho que juntos sonhamos

O sonho que juntos sonhamos
É bagagem de pedra e fósforo,
Pássaro que não se entrega
Aos rigores do tempo.

Atravessamos esta noite de enigmas
E seus arroios de desolação.
Escrevemos a unção da vida
Sobre as sentenças da morte.

Porque o sonho que juntos sonhamos
É matéria de pedra e fósforo!

Paulo Aires Marinho

quinta-feira, 26 de agosto de 2010

Guardar palavras











Extraídas do abismo da alma anoitecida,
Por muito tempo, em folhas maltratadas,
Guardei palavras, como as noites guardadas
No peito de Modigliani.

Penetro nas fendas do verbo,
Procuro as chaves do mistério,
O dicionário das ruas e seus lamaçais.

Quero decifrar a senha do fogo e a saliva da terra,
Escrever a vida e suas calçadas,
Como quem devora o verde assombroso
Dos olhos de Nahui Olin,
A Carmen Mondragón.

Carrego na língua
Rudimentos de vida e poesia,
E a ortografia de certas paixões.

Este é o ofício de guardar palavras:
Cultivar um sonho contra a morte cotidiana.

(Poema publicado no livro “Perto do Fogo – Trilogia do  Amor,
da Terra e da Esperança, p. 43 – Paulo Aires).

quarta-feira, 25 de agosto de 2010

Literatura e moralismo nos anéis de Saturno


             














Nada de novo debaixo do sol, expressão bíblica que se configura com meu tímido espanto frente ao comportamento de falso moralismo, travestido de elevado preceito ético, protagonizado por um pai contra a literatura brasileira de inconteste qualidade de estilo, fato ambientado numa escola do município paulista de Jundiaí.
                O episódio envolve o belíssimo conto "Obscenidades para uma dona de casa", do escritor Ignácio Loyola Brandão, inserido na coletânia “Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século”. Um pai de duas alunas gêmeas de 17 anos solicitou ao Ministério Público que determine o recolhimento do livro da rede pública estadual de ensino, alegando que o conto aludido é inapropriado para os alunos –  velada hipocrisia, doutrina para querubins nos anéis de Saturno! Esse pai seria um brilhante personagem envenenador de páginas no romance “O nome da rosa”, de Umberto Eco.
                Portugal foi o último país colonialista a abolir a escravidão e a inquisição. País que censurou a grandeza literária de José Saramago por conta de seu vigoroso romance “O Evangelho segundo Jesus Cristo”. Colonizados pelos portugueses, talvez aí resida a origem de nossa constrangedora herança punitiva ao sexo, ao avanço da ciência, da filosofia, da literatura; dessa patológica dualidade entre corpo e espírito.
                Nada mais fascista, repressor, que condenar ou proibir livros. A história nos mostra que essa atitude nunca foi plenamente exitosa. Jorge Amado teve milhares de exemplares queimados pelo regime militar; “Feliz ano novo”, de Rubem Fonseca, sofreu censura  dos milicos; em 2005, “Na Toca dos Leões”, de Fernando Morais, foi vítima de decisão judicial; só para citar três exemplos. Entretanto, essas obras sempre foram lidas clandestinamente e voltaram fortalecidas às mãos do público leitor.
                O Brasil ainda está longe de ser um país de leitores, lamentavelmente. Perde feio em número de livrarias para nossa vizinha Argentina. País do futebol é um título que mais remete ao comportamento de manada do que à inteligência dessa civilização cósmica, como dizia Darcy Ribeiro. Condenar a criação literária sob o falido código da pornogafia pela palavra é moralismo doentio, catecismo empoeirado de tempos sombrios. Na linha de frente do que se possa considerar de imoralidade deveriam sempre figurar a fome, o trabalho escravo, o latifúndio e o abandono das crianças e dos idosos.
                Tudo o que está naquele conto escrito com maestria, está, em menor ou maior grau, na vida cotidiana de todo ser humano. A autêntica literatura trata das relações humanas, em qualquer parte do mundo, e as relações humanas são complexas, desafiadoras, fascinantes. Na escola, como na família e em toda a sociedade, o diálogo é um antídoto imprescindível contra toda forma de opressão que segrega e anula a beleza das relações humanas.
(Artigo publicado no Jornal do Tocantins, 22.08.2010 – p. 04)

quinta-feira, 19 de agosto de 2010

AS PEDRAS














Resignadas,
Guardam o suor dos relâmpagos
                                                e flores,
segredos de muros e calçadas.

Não há notícia de vontades.
Não choram,
                 as pedras.
Anoitecem a alma dos vaga-lumes
                                                errantes.

Não dormem.
Não sonham.
Indiferentes, vigiam as lágrimas
                                            do tempo.

Nuas e exatas,
Sepultam o perfume da dor,
                                      as pedras.

(Poema publicado no livro “Cantigas de Resistência” –
Paulo Aires Marinho)

quarta-feira, 18 de agosto de 2010

Para sempre
















Teus pés para sempre apaixonados.
Teus olhos para sempre condenados
Ao fogo da beleza.
Tua vida marcada com o beijo das estrelas.
Teu corpo traído pelo decreto da cruz e da espada.
Teu sangue derramado, profanado, pela lei do cifrão.

Senta-te ao pé da fogueira,
Meu irmão e minha irmã continentais,
Entre os Krakhôs e os Incas.
Quero tua mão na minha mão
Nesta dança sem igual,
Nesta ceia de milho ancestral,
Nesta estrada tão breve e tão longa...

Conheci teu lamento, teu aceno, tua chaga.
Provei tua língua, teus livros sagrados, rasgados.

No âmago do sertão, a pesada solidão de Buell Quain
E o fardo de sua morte intempestiva –
Desamparo grudado na cova do silêncio.
Neste continente,
O rosto indígena é curta-metragem,
Notícia caluniada,
Dolorida lembrança que não se arquiva,
Paixão para sempre grafada
Na pedra da memória.

(Poema publicado no livro “Perto do Fogo – Trilogia do Amor,
da Terra e da Esperança”, Paulo Aires Marinho)

terça-feira, 17 de agosto de 2010

Prece outonal











Tu tens parentesco com os oráculos da primavera.
Palavra de livro incandescente,
Cabelos azuis desperdiçando luas.
Tua face é amante dos ventos gerais,
Só pode, eu creio e canto!

Criatura de paixão e pedra,
Concebida no oitavo dia da criação.
Íntima de deuses generosos,
Conduz a bula de certos milagres.

Olhos agrestes, sorriso largo num rosto camponês.
Homilia de mel e milho – certidão de luz e liberdade.
Ajuda-me a percorrer este tempo
De tempestade e assombro!

(Poema publicado no livro “Perto do Fogo – Trilogia do Amor,
da Terra e da Esperança”, Paulo Aires)

quinta-feira, 12 de agosto de 2010

sexta-feira, 30 de julho de 2010

Ernesto Sabato e a arte
















Gosto de tudo que Sabato escreveu. Um artista admirável. Algumas linhas do livro "A Resistência":

“A arte foi o porto definitivo onde preenchi meus anseios de navio sedento e à deriva.Cheguei a ela quando a tristeza e o pessimismo já haviam roído meu espírito de tal maneira que, como um estigma, ficaram para sempre entrelaçados à trama da minha existência. Mas devo reconhecer que foi justamente o desencontro, a ambiguidade, esta melancolia ante o efêmero e o precário, a origem da literatura em minha vida.”

O último leitor, de Ricardo Piglia



Estou lendo "O último leitor" do argentino Ricardo Piglia. São ensaios comoventes sobre a sedução da leitura, a relação do ser humano com os livos - leitura e viagem, ler como paixão cotidiana, visceral. Destaco o seguinte trecho do capítulo "Ernesto Guevara, rastros de leitura":

“Poderíamos falar de uma leitura em situação de perigo. São sempre situações de leitura extrema, fora de lugar, em circunstâncias de desorientação, de morte, ou sob o assédio da ameaça de uma destruição. A leitura se opõe a um mundo hostil, como os restos ou lembranças de outra vida.”

Leitura fascinante!

terça-feira, 27 de julho de 2010

Malditas sejam todas as cercas

















Malditas sejam todas as cercas!
Malditas todas as propriedades privadas que
nos privam de viver e de amar!
Malditas sejam todas as leis, amanhadas por
umas poucas mãos, para ampararem cercas e
bois e fazerem da terra escrava e escravos os
homens!

(Pedro Casaldáliga, poeta do Araguaia)
Foto: Sebastião Salgado

segunda-feira, 26 de julho de 2010

Treva Alvorada: novo livro de Mariana Ianelli












Flor do Ofício


Emboscada no silêncio
Eu preparo a rosa inútil
Com as horas que salvei
Do desperdício.

Feito um verme
Decompondo ceticismo
Em força indômita,
Preparo e deito essa flor
No teu caminho
Para quando o teu corpo
(Tão quebrantável quanto o meu)
For sozinho pastorear
Seus demônios no vazio.

Quase dois mil anos
Guardado no deserto
Um salmo esperou
Para recobrar sua melodia –
E eu não te esperaria?